周下午，江月说要出去逛逛，“熟悉一下家乡的空气”。
江舟知道她不是去熟悉空气的。她出门的时候换了三件衣服，在镜子前面转了四圈，最后穿了一件白色的连衣裙——和她平时穿T恤牛仔裤的风格完全不同。
“你去见谁？”江舟靠在门框上问。
“什么见谁？我就是出去走走。”
“穿裙子走走？”
“女生穿裙子需要理由吗？”
“你穿裙子需要。”
江月瞪了他一眼，把包甩到肩上：“管好你自己。”
她走了。门关上的声音比平时大了一点。
江舟回到客厅，坐在沙发上。汪洋在厨房里准备晚上的食材，刀落在砧板上有节奏地响。江海在阳台上抽烟——他已经戒烟三年了，但今天又抽了。
一接一。
江舟走到阳台上，站在他旁边。
楼下是一个小广场，几个小孩在踢球，老人在长椅上晒太阳。远处的马路上车来车往，喇叭声和刹车声混在一起，变成一种模糊的白噪音。
“爸。”
“嗯。”
“你戒烟了。”
江海把烟摁灭在花盆的土里：“心烦。”
“烦什么啊？”
江海没说话。他看着楼下的广场，目光落在一个踢球的小孩身上。那个小孩大概七八岁，穿着红色的球衣，跑起来的时候左脚绊右脚，摔了一跤，膝盖磕破了皮。他没有哭，爬起来拍了拍土，继续追球。
“你小时候也这样。”江海说，“摔了不哭，爬起来继续跑。”
“我不记得了。”
“我记得。”
沉默。
风从阳台外面吹进来，带着夏天的热气和远处烧烤摊的烟火气。
“爸，”江舟说，“那块石头，是你给我的。”
“嗯。”
“它是什么？”
江海的手在栏杆上攥了一下。他的右手——那只带伤疤的手——指节发白。
“你爷爷给我的。”他说，“他说，这块石头能保护人。”
“什么保护人？”
江海没有回答。
他转过身，看着江舟。阳光照在他脸上，那些皱纹变得很深，像裂的河床。他的眼睛是深褐色的，在阳光下泛着一点琥珀色的光。
“保护人不受那些不该存在的东西影响。”他说。
“你见过。”
“见过。”
“什么时候？”
“很久以前。”江海的目光移开了，落在阳台角落的那堆旧纸箱上，“在你出生之前。”
“那你——”
“江舟。”江海打断他，声音很轻，但很重，“有些事，知道得越晚越好。你现在要做的，是好好吃饭，好好睡觉，好好上学。其他的事——”
他停了一下。
“其他的事，交给我。”
江舟看着他。
他想说：你已经看到了吗？那些线？那些东西？你的右手是不是也曾经握着一块发烫的石头？
但他没有说。
因为江海的眼睛里有一种东西——不是恐惧，不是愤怒，是一种很深的、很旧的疲惫。像一个走了很远路的人，回头看的时候，发现路还很长。
“好。”江舟说。
江海点了点头，转身走进屋里。
经过茶几的时候，他拿起遥控器，把电视关了。客厅里安静下来，只剩下厨房里切菜的声音。
江舟站在阳台上，看着楼下的广场。
那个穿红色球衣的小孩还在踢球，膝盖上的血已经了，变成一道暗红色的痕迹。
他忽然想起昨晚在小路上看到的那个东西——那张裂开的嘴，那种饥饿，那些断掉的线。
那些线。
他从口袋里拿出那块石头，放在手心里。
阳光下，它看起来就是一块普通的石头。灰黑色的，表面粗糙，没有任何光泽。
但他知道不是。
他用拇指摩挲着石头的表面，顺着那些若有若无的刻痕，一遍，又一遍。
石头是凉的。
但在他摩挲的时候，他感觉到了一种震动——不是物理上的震动，是某种更深层的东西，像声呐在深海里发出的脉冲，一下，一下，在探测着什么。
他停下手指。
震动也停了。
他抬头看天。
天空很蓝，云很白。
但在云的缝隙里，在那片蓝得更深的地方——
那只眼睛还在。
他看了一分钟。
然后转身走进屋里。
下午三点，江舟去了面馆。
说是面馆，其实就是他家楼下的一个铺面，二十平米，六张桌子，一个灶台，一台冰柜。招牌是汪洋自己写的——“汪家面馆”，白底红字，油漆已经剥落了大半。
面馆平时下午不营业，但汪洋会在店里准备第二天的食材。江舟推门进去的时候，她正在揉面。
面团在她手里翻来覆去，折叠，按压，旋转。她的动作很慢，但很稳，像在做一件做了几万次的事。
“怎么来了？”她头也没抬。
“没事做。”
“那来帮忙。把桌子擦一遍。”
江舟拿起抹布，开始擦桌子。六张桌子，他擦得很慢，很仔细，连桌腿都擦了一遍。
“你今天不对劲。”汪洋说。
“哪里不对劲？”
“平时让你擦桌子，你随便抹两下就完事了。今天连桌腿都擦。”
“……桌子腿确实脏了。”
汪洋笑了一下，没有说话。
面馆里很安静。只有面团在案板上摔打的声音，抹布擦过桌面的声音，冰柜嗡嗡的运转声。
“妈。”
“嗯。”
“你为什么喜欢做面？”
汪洋的手停了一下。
“喜欢就是喜欢，哪有为什么。”她继续揉面，“你外婆也做面，我小时候就是吃她的面长大的。后来她走了，我就自己学着做。做着做着，就做了这么多年。”
“外婆做的面好吃吗？”
“好吃。”汪洋的声音变得很轻，“比我的好吃。”
她低下头，额头上的碎发垂下来，遮住了半张脸。
“她走的时候，我还小。很多东西都忘了，但忘不了她的面。”汪洋的手在面团上停了，“清汤，细面，几片青菜，一个荷包蛋，几滴香油。”
和现在一模一样。
江舟看着她的背影，忽然明白了一件事——
他妈的阳春面，不是她自己的手艺。
是外婆的手艺。
她把外婆的面，一碗一碗地，做了几十年。
“妈。”
“嗯。”
“外婆有没有给你留下什么东西？”
汪洋的手又停了。
这次停得更久。
“有一块石头。”她说。
江舟的心跳漏了一拍。
“什么样的石头？”
“黑色的，巴掌大，上面有花纹。”汪洋继续揉面，语气平淡得像在说今天的天气，“你外婆说，那是她外婆的外婆传下来的。传女不传男，传长不传幼。”
“那石头呢？”
“在我这里。”
江舟的呼吸停了一瞬。
“你见过？”汪洋抬起头，看着他。
她的眼睛很平静，像一潭没有风的水。但在这平静的水面下，有什么东西在很深的地方，慢慢地游动。
“爸也有一块。”江舟说。
汪洋的手在面团上停了三秒钟。
然后她继续揉。
“你爸那块，”她说，“是我给他的。”
面馆里安静得能听到墙上时钟的秒针在走。
“结婚的时候，”汪洋的声音很轻，像在说一个很久远的故事，“我把那块石头给了他。他说不要，我说拿着。他就拿了。”
“那你现在还有吗？”
“有。”汪洋指了指柜台后面，“在那个铁盒子里。”
江舟走到柜台后面，打开那个铁盒子。盒子里装着一本旧相册，几封信，一只银镯子，还有——
一块石头。
黑色的，巴掌大，表面有刻痕。
和他那块一模一样。
他拿起来，握在手心里。
石头是凉的。
但在他握住的瞬间，他感觉到了——那些刻痕在发光。不是肉眼能看到的光，是某种更内在的、像脉搏一样的跳动。
两块石头。
他爸一块，他妈一块。
现在他爸那块给了他。
他妈那块还在铁盒子里。
他抬起头，看着汪洋。
汪洋没有在看他。她在看窗外。窗外是那条老街，对面是一家修车铺，一个老头躺在躺椅上打瞌睡，收音机里放着京剧。
“妈。”
“嗯。”
“你知道这些石头是什么。”
不是疑问句。
是陈述句。
汪洋转过头，看着他。
她的眼睛还是那么平静。但在这平静里，有一种东西——是他在江海眼睛里也看到过的那种东西。
那种很深的、很旧的疲惫。
“知道一点。”她说，“不多。”
“告诉我。”
汪洋沉默了很久。
久到面团在案板上开始发。
“你外婆说，”她开口了，声音很低，“这些石头，是从天上掉下来的。”
“天上？”
“嗯。很久很久以前，天上掉下来七块石头。散落在不同的地方。被不同的人捡到。”
七块。
江舟握着石头的手紧了一下。
“你外婆说，这些石头能保护人。但也能——”她停了一下，“也能招来东西。”
“什么东西？”
“不该存在的东西。”
和他爸说的一模一样。
“妈——”
“江舟。”汪洋打断他，声音忽然变得很认真，“你听我说。”
她放下手里的面团，走到他面前。她的手上有面粉，白白的一层，在灯光下像撒了一层霜。
“这些石头的事，我知道的不比你爸多。但有一件事，我知道。”
“什么？”
“这些石头，不会无缘无故地亮。”
江舟看着她。
“你爸的石头，亮过一次。”汪洋说，“那是你出生的时候。”
“然后呢？”
“然后就没有然后了。”她笑了一下，笑容很淡，“你爸说，可能只是巧合。但我知道不是。”
她伸出手，轻轻地碰了一下江舟手里的石头。
“它亮了，”她说，“是因为你在。”
江舟站在柜台后面，手里握着两块石头——他爸给他的，和他妈藏着的。
两块石头都是凉的。
但在他握着的时候，他感觉到了。
那种震动。
不是物理上的震动。
是某种更深层的、像心跳一样的东西。
两个心跳。
在不同的频率上。
但它们在试着同步。
下午五点半，江月回来了。
她的白色连衣裙上沾了一块冰淇淋，头发也乱了，但心情很好——好到进门的时候在哼歌。
“回来了？”汪洋在厨房里喊。
“嗯！”江月换了鞋，蹦蹦跳跳地跑进厨房，“妈，晚上吃什么？”
“你想吃什么？”
“什么都行！我饿了！”
“你中午没吃饱？”
“中午吃饱了，但现在又饿了！”
汪洋叹了口气，从冰箱里拿出食材。
江月从厨房探出头来，看到江舟坐在沙发上，手里攥着两块石头。
“你嘛呢？”她走过来，“手里拿的什么？”
“石头。”
“石头有什么好玩的？”她凑过来看，“咦，这个花纹好奇怪。”
她把其中一块拿起来，翻来覆去地看。
“妈也有一个？”她看到了另一块。
“嗯。”
“我们家是开石头店的？”她皱着眉，“这石头嘛用的？”
“压泡菜坛子。”江舟说。
“真的？”
“真的。”
江月将信将疑地把石头放回去，转身去厨房帮忙了。
江舟把两块石头放进口袋里。
他坐在沙发上，闭上眼睛。
脑子里有很多东西在转——七块石头，天上掉下来的，能保护人，也能招来东西。他爸的石头亮过一次，在他出生的时候。他妈把石头给了他爸，他爸把石头给了他。
为什么？
为什么是现在？
他睁开眼睛，看着天花板。
天花板上有一道裂缝，从灯座延伸到墙角，像一个闪电的痕迹。
他盯着那道裂缝，忽然想到了一个词——
传承。
石头从外婆传给妈，妈传给爸，爸传给他。
每一代人都握着同一块石头，面对着同样的东西。
那些不该存在的东西。
他站起来，走到阳台上。
楼下的广场上，那个穿红色球衣的小孩已经不在了。长椅上的老人也不在了。只剩下几个大妈在跳广场舞，音乐放得很大声，是那种很老的歌，旋律简单，节奏明快。
他看着那些跳舞的人，忽然觉得很恍惚。
她们不知道。
楼下修车铺的老头不知道，对面水果店的老板娘不知道，路口等红灯的司机不知道，学校里埋头做题的同学不知道——
这个世界上，有不该存在的东西。
它们就在身边，在暗处，在影子里，在那些线断掉的地方。
只有少数人知道。
他爸知道。他妈知道一部分。他外婆知道。
现在，他也知道了。
他低头看自己的手。
手心的红印已经完全消了。
但他知道，有些东西，不会消。
晚上吃饭的时候，江月讲了她下午的“偶遇”。
“你知道吗，我碰到赵宇了！小学那个赵宇！就坐在我后面的那个！他现在长好高！一米八几！还打篮球！”
“赵宇？”汪洋想了想，“是不是小时候来我们家吃过饭的那个？”
“对对对！就是那个！他居然还记得我！还问我考到哪个大学了！”
“然后呢？”江舟问。
“然后我们就聊了一会儿。”江月的语气忽然变得轻描淡写，“没什么。”
“你换了三件衣服。”江舟说。
“我换衣服怎么了！”
“没什么，就是好奇。”
“你闭嘴！”
江海放下碗，看着他们姐弟，嘴角动了一下——很轻的、几乎看不出来的笑。
“爸，”江月转移话题，“你明天上班吗？”
“上。”
“几点下班？”
“七点。”
“那晚上回来吃饭吗？”
“回。”
“那我等你回来一起吃！”
江海看了她一眼，点了点头。
吃完饭，江月主动去洗碗了——这是她回家第一天的惯例，以示“我很乖”。汪洋在客厅里织那条深蓝色的围巾，江海在看天气预报。
江舟回到自己房间，关上门。
他把两块石头并排放在枕头旁边，躺在床上，盯着天花板。
那道裂缝还在。
他伸出手，对着天花板，张开五指。
灯光从指缝间漏下来，在手背上画出明暗交错的条纹。
他忽然想试试。
那些线——昨天晚上在小路上看到的那些线——他现在能不能看到？
他闭上眼睛，试着去“感觉”。
不是用眼睛看，是用身体去感觉。就像闭着眼睛也能知道手在哪里、脚在哪里一样——那种身体的本体感觉。
他试着去感觉那些线。
从脚底蔓延出去的线。
从脊椎延伸出去的线。
从口那个位置——昨天被点燃的那个位置——散发出去的线。
黑暗里，他感觉到了。
很模糊，像在水底看岸上的东西，轮廓不清，颜色不明。但它们在那里。像树，像血管，像一张网。
他试着去“看”清楚一点。
那些线变得更加清晰了。
一连着厨房——是汪洋。温暖的、柔和的、像面汤一样的颜色。
一连着客厅——是江海。沉默的、坚硬的、像石头一样的颜色。
一连着隔壁房间——是江月。明亮的、跳跃的、像火焰一样的颜色。
还有很多，延伸到更远的地方。
秦禾的。林晚的。老王老师的。同桌唐明月的。
每一线都有颜色，有温度，有脉搏。
他躺在那里，被这些线包围着，像一个蜘蛛网中心的蜘蛛。
不，不是蜘蛛。
是被网住的人。
这些线不是他放出去的。
是它们自己长出来的。
从他身体里长出来的，像树从种子里长出来一样，自然而然地，不可逆转地。
他睁开眼睛。
天花板还在，裂缝还在，灯光还在。
但那些线也在。
在视线之外，在感知之内。
他伸出手，碰了一下其中一。
是林晚的那。
线在他指尖颤动了一下，像琴弦被拨动。
很轻。
但他感觉到了。
隔着几条街，隔着几栋楼，隔着夜晚的风和灯光——
她感觉到了吗？
他不知道。
他把手收回来，放在口。
那个被点燃的位置，火还在烧。
不大，不旺，但很稳。
像一盏灯。
在很暗的地方，亮着。
深夜。
江舟被一阵声音吵醒。
不是很大的声音，是很轻的、像指甲划过玻璃的声音。
他睁开眼睛。
房间里很暗，窗帘拉得严严实实，只有床头柜上的电子钟发出微弱的绿光——02:17。
那个声音又来了。
从窗户外面传来的。
指甲划过玻璃。
吱——嘎——
他慢慢地坐起来。
心跳很稳。呼吸很平。
他伸手去拿枕头旁边的石头——两块都在，凉的。
吱——嘎——
声音更近了。
他掀开被子，赤脚站在地上。地板是凉的，脚趾碰到地板的瞬间，他感觉到了——那些线在震动。
不是一，是所有。
像一张被风吹动的网，每一都在颤。
他走到窗户前面，拉开窗帘。
窗外是黑沉沉的夜。对面楼的窗户都是黑的，路灯发出昏黄的光，照在空荡荡的停车位上。
什么都没有。
但那个声音还在。
从玻璃的另一面传来的。
不是外面。
是里面。
他低头看。
玻璃的下沿，在窗框和玻璃之间的缝隙里——
有东西。
很小，像一只老鼠，但颜色是黑的——不是普通的黑，是那种浓稠的、像沥青一样的黑。它在缝隙里蠕动，一点一点地往里面挤。
它的身体每蠕动一下，就发出那个声音。
指甲划过玻璃。
吱——嘎——
江舟盯着它。
它在往里面挤。
它的身体已经进来了一半。
如果它完全进来——
他握紧了手里的石头。
石头没有发烫。没有发光。没有震动。
它只是一块石头。
那个东西又蠕动了一下，又进来了一截。
它的身体在月光下泛着油腻的光泽，表面有细小的纹路在蠕动，像一堆挤在一起的虫子。
江舟能看到它的“头”了——如果那能叫头的话。那是一团模糊的突起，上面有两个更深的黑点，像眼睛。
它在看他。
那双“眼睛”里没有表情，只有饥饿。
纯粹的、原始的、无法满足的饥饿。
和昨天在小路上看到的一样的饥饿。
但这次更小。
更弱。
也更近。
江舟没有后退。
他把石头放进口袋里，伸出空着的手。
手指靠近那个东西的时候，他感觉到了——那些线在震动。不是恐惧的震动，是某种更主动的东西，像一只猫在看到猎物时，尾巴轻轻摆动的感觉。
他的手指碰到了那个东西。
触感是黏的、凉的、像摸到了一块腐烂的肉。
那个东西在他手指下扭动了一下，发出更尖锐的声音——不是指甲划过玻璃了，是某种更原始的、像婴儿哭泣一样的声音。
它怕他。
不是怕石头。
是怕他。
江舟的手指收紧，捏住了那个东西。
它在挣扎，身体在指缝间扭动，试图滑出去。但他的手指收得很紧，紧到指节发白。
他把它从窗框的缝隙里拽了出来。
它的身体很长——比看起来要长得多。一寸，两寸，三寸……它从缝隙里被拽出来的部分越来越多，像一条没有尽头的蛇。
它的身体在月光下扭动，发出那种婴儿哭泣的声音。
江舟把它举到眼前。
那团模糊的突起上，两个黑点看着他。
没有恐惧，没有愤怒。
只有饥饿。
和一种很深的、很古老的——
孤独。
他忽然知道了。
这个东西，和他昨天在小路上看到的那个东西，是同类。
但它们不一样。
昨天那个很大，很老，很饿。
这个很小，很年轻，也很饿。
它们都断了线。
它们和这个世界没有连接了。
所以它们饿了。
它们想吃掉有“线”的人，不是为了填饱肚子，是为了——
填补自己。
江舟的手指松了一点。
那个东西感觉到了，扭动得更厉害，试图从他的手指间滑出去。
他应该捏死它。
或者捏碎它。
或者用石头砸它。
但他没有。
他不知道为什么。
也许是因为它太小了。也许是因为它太弱了。也许是因为它在哭——那种声音不像是野兽的嚎叫，更像是一个找不到家的孩子。
他打开了窗户。
夜风灌进来，带着夏天闷热的空气和远处车辆的噪音。
他把手伸到窗外。
那个东西在他手指间扭动了一下，然后安静了。那两个黑点看着他，好像在问——
你要放了我？
“走吧。”江舟说。
他松开手指。
那个东西从他手心里滑落，掉进夜色里。它在下坠的过程中扭动了一下身体，然后消失在楼下的黑暗中。
江舟站在窗前，看着它消失的方向。
夜风吹在他脸上，带着灰尘和尾气的味道。
他低头看自己的手。
手指上沾着一层薄薄的、黑色的黏液。
他把手在裤子上擦了擦。
关上窗户。
拉上窗帘。
躺回床上。
石头在枕头旁边，凉凉的。
电子钟上的数字跳到了02:23。
他闭上眼睛。
在黑暗里，他感觉到了那些线。
一连着他妈，一连着他爸，一连着他姐。
还有很多，延伸到很远的地方。
每一都在。
每一都好好的。
他翻了个身，面朝墙壁。
墙壁上有他小时候贴的夜光星星，已经不怎么亮了，但在黑暗里还能看到一点淡淡的绿光。
他看着那些星星，慢慢地睡着了。
这一夜，没有梦。
周一早上，江舟被闹钟吵醒的时候，天已经大亮了。
他坐起来，看了一眼枕头旁边——两块石头都在。他拿起自己那块，握了握。凉的。
昨晚的事像一个梦。
但手指上残留的那种黏腻的感觉告诉他，不是梦。
他起床，洗脸，刷牙。
在镜子里看到自己的脸——和昨天一样，和每一天一样。没什么表情，眼神淡淡的，嘴角平平的。
但他知道不一样了。
昨晚，他放走了一个东西。
一个不该存在的东西。
他不知道这样做对不对。
但他知道一件事——在松开手指的那一刻，那个东西不饿了。
至少，不饿了。
他下楼的时候，汪洋已经在厨房里了。
“吃面。”她把碗放在桌上。
阳春面。清汤，细面，几片青菜，一个荷包蛋，几滴香油。
和每一次一样。
和每一天一样。
他坐下来，拿起筷子。
“妈。”
“嗯。”
“昨天晚上，你有没有听到什么声音？”
汪洋正在擦灶台，手停了一下。
“什么声音？”
“没什么。可能是我做梦了。”
汪洋看着他，看了两秒钟。
“没听到。”她说，“但你爸昨天晚上起来了一次。说是去上厕所。”
江舟低头吃面。
面汤很烫，烫得他舌尖发麻。
他爸起来了。
他爸听到了什么。
他爸没有过来敲门。
江舟把面吃完了，汤也喝完了。
“妈，我走了。”
“路上小心。”
他换鞋的时候，江海从卧室里出来了。他穿着制服，手里拿着工牌。
“爸。”
“嗯。”
“昨天晚上——”
“昨天晚上风大。”江海说，“窗户没关好，我起来关了一下。”
他看着江舟。
那双深褐色的眼睛里，有什么东西在动。不是光，是影。
“关好了。”他说。
“嗯。”
江舟拉开门，走了出去。
楼道里还是黑的。三楼的住户在放早间新闻，主持人字正腔圆地播报着昨天的天气。二楼的门关着，没有炒菜的声音。
他走到一楼，推开门。
早晨的阳光照在脸上，有点刺眼。
老钟站在楼道口，手里拎着一袋豆浆，看着天空。
“钟爷爷。”
“小舟啊。”老钟低下头，看着他，“今天身上没有味道了。”
“什么味道？”
“那个味道。”老钟眯起眼睛，“昨天有的，今天没了。”
他拎着豆浆往楼上走，走了两步又停下来。
“小舟。”
“嗯。”
“有些东西，关不住。”他没有回头，“但可以放走。”
他上楼了。拖鞋在楼梯上啪嗒啪嗒地响。
江舟站在楼道口，看着他的背影消失在拐角。
老钟知道。
他一直都知道。
江舟转身，走进阳光里。
六月的早晨，空气里有一种说不清的味道——不是花香，不是草香，是某种更古老的、像雨后的泥土一样的味道。
他深深地吸了一口。
然后往学校走去。
那些线在他身后延伸着，像一张看不见的网，连接着他和这个世界。
每一都在。
每一都好好的。
他走在路上，穿过那条老路，红砖墙上的爬山虎在晨风里轻轻晃动。他没有停下来看。
但他知道——
那些线还在。
那只眼睛还在。
那些不该存在的东西，也还在。
但他不害怕。
因为他是江舟。
一个普通的高中生。
一个能看见线的高中生。
一个昨晚放走了一个不该存在的东西的高中生。
他走进校门的时候，秦禾从后面追上来，一巴掌拍在他肩膀上。
“江舟！昨天林晚生会怎么样！”
“挺好的。”
“她有没有跟你说什么？”
“说什么？”
“就是那种——那种话！”
“哪种话？”
“你故意的吧！”秦禾急得直跺脚，“就是——她有没有单独跟你说什么！”
江舟想了想。
“她说‘我等你下次’。”
秦禾的眼睛瞪得像铜铃。
“！江舟！你知道这意味着什么吗！”
“什么？”
“意味着她还想跟你单独见面！意味着她对你有意思！意味着——”
“意味着她想让我下次送更好的礼物。”
“江舟！！！”
秦禾在后面追着他喊，声音大得整个场都在回响。
江舟没有回头。
但他的嘴角动了一下。
这次，幅度很大。
大到秦禾追上来的时候，看到了。
“你笑了！”
“没有。”
“你笑了！我看到了！”
“你看错了。”
“我没看错！江舟你笑了！”
“闭嘴。”
“我不闭嘴！你笑了！你居然笑了！”
秦禾在他旁边跳来跳去，像一只发现了骨头的大型犬。
江舟加快了脚步，往教学楼走去。
身后，秦禾还在喊：“江舟笑了！今天是什么子！江舟笑了！”
场上的同学都在看他们。
江舟没有停下来。
但他笑了。
真的笑了。
在六月的阳光里，在一群人的目光中，在这个平凡的、普通的、没有任何异常的周一早晨——
他笑了。
