上午的课，江舟一个字都没听进去。
不是走神。是那些线在叫他。不是一，是所有。灰色的，金色的，白色的，银色的，透明的，翠绿色的，粉色的。所有的线都在同一个频率上颤动，像无数琴弦被同一只手拨动。那种颤动不是从外面传来的，是从里面——从他口那个被点燃的位置——传出来的。像心跳，但比心跳快。像呼吸，但比呼吸深。像有什么东西在他的身体里敲鼓，咚，咚，咚，越来越急。
第四节课下课铃响的时候，他站起来。
“江舟！”秦禾在后面喊，“吃饭去！”
“不去。”
“怎么了？”
“有事。”
他走出教室。走廊里挤满了人，有人在笑，有人在吵，有人在讨论下午的考试。他穿过人群，走下楼梯，走过场。阳光把场照得白花花的，有人在跑步，有人在踢球，有人在树荫下坐着聊天。他走到场角落那棵梧桐树下面。渡鸦靠在那里，双手在口袋里，帽子拉得很低。
“它来了。”她说。
“在哪里？”
“体育馆。后面。”她从树上直起身来，“从缝隙里爬出来了。顺着你的线。”
“我的哪线？”
“灰色的。”
江舟低头看自己的手。灰色的线从指尖延伸出去，穿过场，穿过食堂，穿过教学楼。它的颜色变了。不是灰色了，是黑色。
“它顺着我的线，爬到了体育馆？”
“嗯。在那里等着。”渡鸦看着他，“等你。”
“为什么在体育馆？”
“因为那里没人，因为那里暗，因为它怕光。”她转身往体育馆的方向走，“走吧。它在等你。”
“你跟我去？”
“嗯。我看着。”
他们穿过场。阳光照在身上，暖洋洋的。但越靠近体育馆，阳光越淡。体育馆是一栋灰色的建筑，外墙的涂料剥落了大半，窗户很高，很小，像一只只半闭的眼睛。门是关着的，铁门，生了锈。
“它在里面。”渡鸦站在门口，“你进去。”
“你呢？”
“我在外面。它怕我。我进去，它就跑了。”
“那你让我进去？”
“你是猎人。”她看着他，“猎人要自己面对猎物。”
他站在门口，手放在铁门上。铁是凉的，生锈的，表面粗糙。那些线在颤，比刚才更厉害了。黑色的那从门缝里伸进去，在黑暗里延伸，看不到尽头。
“江舟。”渡鸦的声音从身后传来，“记住。你的线是灯。它怕灯。你的线越多，它越怕。你不是一个人进去的。你是带着所有的线进去的。”
他推开门。
里面是黑暗。很浓，很重，像一堵墙。他走进去，门在身后关上了。那些线在发光——不是石头的那种光，是另一种。从他身体里长出来的线，在黑暗里亮着，像一盏一盏灯。白色的，金色的，银色的，透明的，翠绿色的，粉色的。所有的颜色都在，每一都在发光，黑暗退后了。在他身边，退开了一圈。不大，刚好够他站着。
他站在体育馆的中央。地板是木头的，踩上去吱呀吱呀地响。篮球架在黑暗里露出半截，像一棵被砍断的树。看台上的椅子一排一排的，在黑暗中若隐若现，像一排一排的牙齿。他看到了那黑色的线。从地上长出来，从地板缝里，从黑暗里，像一棵黑色的藤蔓。它很粗，比他见过的任何线都粗。它的表面有纹路，在蠕动，像无数条蛇缠在一起。它在呼吸。很沉，很重，像一只巨大的兽在沉睡。
他站在那线前面。他的线在发光，所有的线都在发光。黑暗在远处涌动，不敢靠近。但那黑线在动。它在慢慢地、一寸一寸地向他伸过来。不是顺着地板，是顺着他的线。
灰色的那——它的颜色在变，从灰色变成黑色，从黑色变成更深的黑。它在顺着他的线爬，从线的那一头爬过来，爬向他的手指。
他低头看自己的手。灰色的线从指尖延伸出去，前半段还是灰色的，后半段已经变成了黑色。黑色在往他的方向蔓延，一寸，一寸，像墨水滴在宣纸上。他握紧了拳头。石头在口袋里，凉的。为什么不热？为什么不亮？
“你的线就是你的武器。”渡鸦的声音从很远的地方传来，从门外面，从阳光里。“你不是一个人。”
他看着那些线。从他的身体里长出来的线，亮着，所有的颜色都在。金色的——汪洋的。白色的——江月的。银色的——秦禾的。翠绿色的——孙明的。透明的——那从南方伸过来的，不知道是谁的。粉色的——她的。
所有的线都在发光。
他伸出手，握住了那黑色的线。在手指碰到线的瞬间，他感觉到了——饥饿。不是他的饥饿，是它的。很深，很旧，很久。像一个人饿了很久，饿到已经不记得吃饱是什么感觉了。它想吃掉他的线。不是一，是所有。它想吃掉汪洋的金色，吃掉江月的白色，吃掉秦禾的银色，吃掉孙明的翠绿色，吃掉那透明的，吃掉那粉色的。它想吃掉所有的灯，让黑暗变得更黑。
他把那黑线攥得更紧了。那些碎片——那天在厂房里被他吞进身体里的碎片——在他的口涌动，像灰烬里的余火。它们也在饿，也在渴，也在想要填补自己。但它们太小了，太碎了，太弱了。它们吃不了别人。它们只能被他吃。
他闭上了眼睛。在黑暗里，他感觉到了那些线。所有的线，从他的身体里长出来的，从他的指尖、从他的脚底、从他的口、从他的脊椎——每一都在发光。它们是他的，是他的网，是他的灯。他不会让它们被吃掉。
他睁开了眼睛。那黑线在他手里扭动，像一条被掐住七寸的蛇。它想缩回去，想回到黑暗里，想回到缝隙里。但他攥得很紧。他的线——那些发着光的线——顺着他的手指，缠上了那黑线。金色的，白色的，银色的，翠绿色的，透明的，粉色的。所有的颜色都缠了上去，像彩色的藤蔓，缠在一棵枯死的树上。
那黑线在尖叫。不是声音，是某种更深的、像地震一样的震动。体育馆在颤，地板在颤，看台上的椅子在颤，篮球架在颤。所有的东西都在颤，像有一只巨大的手在摇晃整个世界。
但他没有松手。他的线缠得更紧了。金色的在最里面，白色的在金色的上面，银色的在白色的上面，翠绿色的在银色的上面，透明的在最外面，粉色的——粉色的在最外面，缠了一圈，又一圈，像一枚小小的结。
那黑线断了。
不是慢慢地断，是突然地断。像一被拉到极限的橡皮筋，啪的一声，崩断了。它缩回了黑暗里，缩回了地板缝里，缩回了那个世界和世界之间的缝隙里。黑暗在退，像水，像雾气，像一个人从梦里醒过来。阳光从高处的窗户照进来，落在地板上，落在他身上，很温暖。
他站在体育馆的中央，手里攥着一截断了的黑线。它在慢慢地变淡，像冰在阳光下融化。它从他手指间滑落，落在地上，变成了一小滩水。
黑色的，很浓，像墨汁。然后那滩水也了。什么痕迹都没留下。只有阳光，只有灰尘在光柱里慢慢地旋转，只有远处场上的哨声和笑声。
他低头看自己的手。那些线在发光。金色的，白色的，银色的，翠绿色的，透明的，粉色的。所有的颜色都在，每一都在。但灰色的那——没有了。它不见了。从指尖延伸出去的那灰色的线，不见了。他低头找，在地上找，在阳光里找。没有了，渡鸦的线，没有了。
他转身，走向门口。推开门，阳光照在脸上，刺得他眯了一下眼睛。渡鸦靠在门旁边的墙上，双手在口袋里，帽子拉得很低。
“渡鸦你的线没有了。”
“嗯。”
“为什么？”
“因为我是傲慢。”她看着他，深灰色的眼睛，像冬天的天空，又像磨钝的刀刃。“傲慢的线，不会在任何人身上。它只能在自己身上。”
“那你现在——”
“现在，我在这里。”她从墙上直起身来，“走吧，你还有课。”
她转身走了。黑色的连帽衫在阳光下显得更黑了，像一小片没有被阳光照到的阴影。他站在那里，看着她的背影。没有线。一都没有。她是一个人。没有连接，没有，没有网。
只有她自己。
“渡鸦！”
她停下来，没有回头。
“谢谢。”
她没有回答。她继续走了。黑色的连帽衫消失在场的尽头，消失在阳光里，消失在所有人的视线里。他站在那里，看着那个方向。风吹过来，梧桐树的叶子沙沙地响。他的那些线在风里轻轻地飘，金色的，白色的，银色的，翠绿色的，透明的，粉色的。没有灰色了。但那灰色的线——它存在过。在他身上，在他的指尖，在他的线里。它帮他挡住了一个东西。一个很饿的东西。一个从缝隙里爬出来的东西。然后它断了，不是他弄断的，是它自己断的，像一个人剪断了最后一线。
他转身，走学楼。阳光照在他身上，暖洋洋的。那些线在他身后延伸着，像一张网，像一棵树，像所有连接着这个世界的、看不见的东西。他走进教学楼，走过走廊，走过十三班。孙明坐在座位上，看到他，笑了一下。他点了点头，继续走。走进教室，坐到倒数第三排靠窗的位置。秦禾从后面探过头来。
“你去哪了？一中午不见人。”
“有点事。”
“什么事？”
“解决了。”
秦禾看着他，没有追问。他从口袋里掏出一颗薄荷糖，扔给他。“吃吧。下午还有课。”
江舟把糖放进口袋里。口袋里还有那块石头。
依旧是凉的。
他把手放在口袋里，握着那块石头。灰色的线没有了。但其他的线还在。每一都在发光。他看着窗外。天空很蓝，云很白。那些线在风里轻轻地飘，像一盏一盏灯。他不会让它们灭的。
下午的课，他听进去了。数学、英语、物理。老王在讲台上讲函数，声音平得像一杯放了三天没气的可乐。但他听进去了。每一个公式，每一个步骤，每一个答案。他坐在倒数第三排靠窗的位置，阳光从窗户照进来，落在他的课桌上。那些线在他周围轻轻地颤，正常的，像呼吸。没有灰色了。但也没有恐惧了。那个东西走了。被他的线吓跑了。被金色的、白色的、银色的、翠绿色的、透明的、粉色的线吓跑了。它怕灯。他有很多灯。
放学的时候，林晚在校门口等他。白色T恤，马尾辫，浅蓝色的帆布包。阳光从她身后照过来，把她的头发照成金色。
“你中午去哪了？”她问。
“体育馆。”
“去那里嘛？”
“打球。”
“你一个人打球？”
“嗯。”
她看着他，没有追问。她只是走到他旁边，肩膀离他很近。“走吧。送你回家。”
他们走在放学的路上。阳光从身后照过来，把他们的影子拉得很长。她走在他旁边，小指勾着他的小指。粉色的线缠了一圈，又一圈。
“江舟。”
“你今天好像很不开心。”
江舟摇了摇头道：“没有。”
“就有，你的眼睛有印子。”
他摸了一下自己的眼睛。青印。昨晚没睡好的印子。
“昨晚没睡好。”
“做噩梦了？”
“嗯。”
“梦到什么？”
“梦到了黑暗。”
她沉默了一会儿，然后她的手——勾着他小指的手——握紧了一点。不是那种用力的握，是那种“我在这里”的握。
“江舟。”
“嗯？”
“不管什么黑暗，我都陪你。”
他看着她，夕阳照在她脸上，把她的眼睛照成金色。像金色的树叶，像所有温暖的东西。粉色的线在他们之间轻轻地颤，像一琴弦被风吹动。不是他拨的，也不是她拨的。是风，是傍晚的风，从场那边吹过来，穿过梧桐树，穿过红砖墙，穿过所有还在亮着的灯，吹到他们身上。
“谢谢你，林晚。”他说。
他们走在夕阳里，小指勾着小指。那些线在他身后延伸着，金色的，白色的，银色的，翠绿色的，透明的，粉色的。每一都在发光。他不会让它们灭的。
